LOS LUTOS DE TODOS LOS AÑOS. ANTONIO MARTINEZ DE UBEDA LINDEN
LOS LUTOS DE TODOS LOS AÑOS
La señora María en este año, es que como estrenara una nueva etapa. Su marido moría hace dos semanas, de un cáncer, tenía cincuenta y cuatro años.
Y de seminegro, porque el amor
como reloj se le ha parado.
Este Octubre se le han cansado las alegrías,
llevará flores nuevas en Noviembre
a su amado y marido, y padre de sus hijos.
Y en recta medida de la memoria,
recuerda que su abuela le avisaba
de la calaverita de Noviembre,
que en días de metafísicas,
añoranzas y ausencias,
hacen pensar en los muertos.
Los más vivos de la eternidad, dicen,
los que el tiempo pasaron,
los que ven desde cielos más que azules.
Y en tierra por silencios sagrada,
entre los cipreses de verdes alturas
que hacen como llamas al infinito,
los pasos de los vivientes,
los enseñados a leer en corazones rotos,
los porqués de los dichos,
del cura y el sabio,
del maestro y de la historia,
…el asunto de que polvo somos
Y al polvo hemos hemos de volver.
Y todos los Noviembres
se enfrían los propósitos por un instante,
como aviso, como sugerencia.
…
Y son nichos y mausoleos,
y sepultados en la tierra,
y nombres y hombres, y mujeres,
y los que a ancianidad no llegaron,
y niños,
y fetos que no fueron bebes
…
y sobre todo recuerdos.
María tiene pena de pensar en soledad,
de no besar el idilio que formó.
María que en los ojos dice de lamentos,
sufraga sus temores, sin poder, sin fuerzas.
Le faltan las fuerzas,
para mirar lo grandes que son los cementerios
doblegados al infinito.
Éste es, el Noviembre primero de María,
que se vestirá de riguroso negro,
recordando el blanco de su rigurosa boda blanca.
Antonio Martinez de Ubeda
